CUANDO EL RIO SUENA

 

Las aguas fluyen por la senda calmada del cauce, sus afluentes le suministran el caudal necesario para su formación como líder.

Los manantiales arrastran sus aguas al vertido cotidiano del camino a recorrer. El pantano sujeta la masa que va llegando, la redistribuye conforma a las necesidades que lo van pidiendo los ciudadanos adheridos al guía.

Las tormentas de verano hacen estragos en los  álveos colindantes de los arroyos improvisados por  el aguacero, que  ha pillado desprevenidos a los ciudadanos.

El lodo se precipita de forma descontrolada removiendo el fango a que nos tenía acostumbrado, en señal de controlar el fenómeno.

Los arroyos no son los culpables de tanta presión meteorológica para ensuciar el paisaje brillante del lago artificial, exacerbado por el control.

Libres son los manantiales que aportan los nutrientes, para que sus aguas sean cristalinas y transporten el caudal de la vida, las pasiones movedizas por desviar el curso de la naturaleza, hacen los estragos que padecemos.

Agua que no has de beber, déjala correr.

                        *     *    *

Pues amarga es la verdad

quiero echarla de la boca

y si al alma su hiel toca

escorderla es necedad.

QUEVEDO.

A UN SOCIALISTA LLAMADO TOMAS GOMEZ

 

Levantado ante la injusticia de un destino, irrumpes en el legado lastrado de la existencia mediante la losa del poderoso, con la humilde  reacción de un trabajador incansable de la política.

Seguro de ti mismo, ante la imposición contumaz del líder a dejar el sueño realizado durante años. No puede uno rendirse ante la evidencia de un proyecto ideado por una buena parte de la sociedad.

Un socialista curtido en las mil batallas cotidianas de regidor, no puede abdicar ante la adversidad de un capricho más que de una oportunidad mediática.

A ti, compañero socialista va dirigido mi mensaje, con humildad y respeto pero con el coraje debido de no cesar en el empeño de un proyecto ampliamente consensuado para mejorar nuestra Comunidad.

Cuando las ideas fluyen y son consecuentes con la realidad no deben ser apartadas de la confrontación política por el complejo del deseo de ser importante.

La pasión emocional debe ser el eje fundamental de todo socialista ante los problemas que la sociedad nos plantea.

No debe cejar en el empeño cuando las ideas fluyen y son consecuentes con la realidad social.

¡La discrepancia es la virtud de la comprensión  democrática¡

La envidia es el peor de los complejos que acucian nuestra sociedad llena de desigualdades enquistadas por la decisión de unos pocos en mantenerse en el poder sin representación popular.

A un socialista no se le puede obligar a que abdique por una oportunidad mediática manifestada en encuestas para justificar tal decisión.

Un epitafio decía: aquí yace un hombre que se supo rodear de gente más importante que él.

¡Cuando un líder se rodea de mediocres, la mediocridad le lleva al descredito¡

Cuan la mejor aptitud

es la de saber rectificar

Y en la política triunfar

Es quien tenga esa virtud.

 

La humildad compartida

Es de todo socialista

La que hace a la persona

Socialmente estadista.

 

Estadista es la persona

Que ha nacido sin poder

Ha buscado la enseñanza

Para hacerse comprender.

 

Comprender es lo primero

De todo buen socialista

Que milita en el partido

Por querer ser progresista.

 

Progresista y socialista

Juntos de la mano van

Desde que lo fundo Pablo Iglesias

Que es, ayudar a los demás.

*

EL PONTON DE LA OLIVA

LAS GARRAS DEL LOBO

 

En la selva de la fauna ibérica

Sobresale el colmillo desgarrador

Cuando el depredador enseña sus fauces.

 

Es la señal inequívoca del jefe en la manada,

Advierte con sus destellos ruidosos

La presencia de sus huestes. Quiere lanzar

A su manada a la arena de la caza…

 

Se ha producido un oportunismo

Y no ceja en marcar el territorio

Ante su adversario.

 

La manada, fiel a sus decisiones

Acota  parcelas, las somete a vigilancia

Con sus delfines más duros.

 

Las corrientes de la manada

Hacen gala de las mismas

En un ir y venir por defender sus ideas

Demostradas en su trabajo en el grupo.

 

Aunque parezca manso,  está

Lejos de serlo, siega la hierba

Por debajo de sus pezuñas.

Con el temor de que las pisadas

Sean reconocidas.

 

Es la furia del lobo la que desata

Adhesiones inquebrantables

Aprovechando las corrientes mediáticas

En el lago de las lamentaciones

A su paso por el destino del tiempo.

 

El rebaño se siente atacado

Y sale al encuentro para decir;

Quiero ejercer mi voto.

 

 

LIBRE QUIERO SER

 

Quiero ser libre como el viento

que arropa mi lugar de la vida

en los tiempos intrincados.

 

Caminar por los senderos, las veredas,

las trochas… Todas van a parar a la hoguera de mis pensamientos

en la inspiración del destino siempre ignoto.

 

Es el caparazón de la memoria

el que me hace sentirme libre

por el regajo de las lamentaciones, en busca de alguna injusticia etérea.

 

Suena el viento bajo el puente cargado de ficción,

bañado por los movimientos silvestres

del agua a su paso por el oportunismo cortesano

con el ruido mediático provocado

en la oquedad del tiempo.

 

Libre quiero ser, si me dejan las corrientes marinas

cargadas de plancton intencionado  para alimentar a los tiburones

que mueven la barca de mi destino.

 

Miro la noche estrellada, sin que nada

ni nadie me estorbe  en el recorrido de mi designio.

¡Eso es sentirme libre!

 

Cada lucero refleja la luminosidad contagiada

por otro meteoro acuoso capaz de penetrar

en las entrañas del universo complejo de su plena  libertad.

 

La brisa de la noche baña  la piedra de granito 

donde me siento camuflado en la penumbra,

contemplo  mis recorridos imaginarios

de los éxitos y los fracasos de nuestra sociedad.

 

No llego a comprender el derroche de energía

gastado en las adhesiones inquebrantables

del oportunismo salvaje del momento.

Las tormentas de verano

provocadas por esas corrientes de aire  en las capas altas

cargadas de mucho  aparato , hacen las veces de fuegos

de artificio con orquesta mediática incorporada.

 

Libre quiero ser, adentrarme en las llanuras

de mis manías, sin que nadie me quite la idea

del que un día fuere mi destino emancipado vilmente.

 

No provoquemos la tormenta, porque algún día nos puede caer un rayo.

 

¡Ai, si los laureles hablaran,

cuanto pájaro quedaría preso de su maledicencia

en el viaje sin retorno de su falsedad!

LAS ESTACIONES DEL AÑO

E L  V E R A N O

*

Es la estación del verano

La que más nos apetece

El sayo desaparece

Como el refrán castellano.

A la sombra del manzano

Mis versos hago florecer

Me sorprende el amanecer

La llegada de la aurora

Porque en agosto se mora

Al llegar el anochecer.

EN MADRID, HACE TIEMPO QUE PERDIMOS LA ESPERANZA

 

 

Érase una  vez una marquesa que habitaba un palacio a consecuencia de un pelotazo ladrillero y decisión del pueblo al que decía servir.

Se rodeaba de fieles, adláteres pelotas que la hacían la corte como siervos a la voz de su amo. Poseía medios de comunicación afines a sus intereses con la pluralidad característica de injerencia. Los profesionales del medio principal de propaganda, llegados por oposición, se negaron a aceptar tan amañadas noticias. El dinero lo puede casi todo y cuando no es de uno, mejor que mejor, se juega más limpiamente contratando a nuevos delfines recién salidos del Zoo para ser domesticados.

La llamaban la marquesa del pan bendito, por su acercamiento a los arrabales de la ciudad, su profundo miramiento liberal a los más necesitados; todo esto bendecido por el clero democrático y constitucional.

Su afán de poder y protagonismo le llevaron a ser temida por su cortesanos. No hacía ascos a nada. Introdujo una red para amañar los contratos de servicios a los actos que acudían, se saltaba las normas de palacio, solo quería a sus amigos dentro del carrusel del negocio liberal.

Todo lo publicado o noticiado era mentira, “exclamaba la marquesa”  sacado a la luz por los medios de comunicación no afines, contando los affaires de la villa y corte. Lo negaba todo…todo, no sabia nada de lo que hacían sus súbditos a los que nombraba y quitaba  a capricho, hasta descubrirse el pastel.

Eso sí, iba a misa a confesar todos los pecados, allí estaba el padre prior repartiendo perdón a modo de embajador divino.

No contenta con las trastadas de sus amigos, recela del comportamiento de alguno de ellos por cambiar de palacio y les monta un espionaje, para seguirles sus pasos por si les puede pillar en algún tropiezo y sacarlo a la luz, una forma de liquidarles de la vida pública. No calculó bien el tiro del cañón sin retroceso y  fue a caer en su propio campo.

Es el poder de los dictadores, los que tiran la piedra y esconden sus vergüenzas, mediante su gran número de fieles cortesanos sin escrúpulos morales.

El pueblo ciego, sordo y a veces mudo, la protegía de sus vaivenes como algo normal, como la vida misma,

Claro pues, el pueblo tenía lo que se merecía.

 

¿Cuando tendremos una justicia democrática en España¿…

 

BUFONERO QUIERO SER

 

                                                    *

En este mundo inconcluso de odios, envidias y rencores. La naturaleza se maltrata sin saber como ni por que. Los pájaros trinan, es el ciclo de la naturaleza quien nos avisa de la estación en que estamos.

Imbuidos en el circo de la miseria humana, dejamos en el olvido las consecuencias de la vida, en la estupidez del denegar la realidad.

Nada es mentira ni nada es verdad, todo es del color del cristal con que se miran, nos dice el poeta, cuando pregona su angustia ante la desesperación del movimiento humano sin comprender el rumbo al cual nos llevan los egoísmos ultramontanos.

Escuchamos las barbaridades más abruptas en la descalificación del adversario político, en un afán de dominio con el sentido depredador cuando saca sus armas dialécticas a la conquista del poder. La mentira tantas veces repetida se convierte en el acervo retentivo del que escucha con el argumento que acompaña al disparate lanzado.

En el teatro de la vida quiero ser el trovero amamantado por ese torbellino de noticias camufladas de maldad. Quiero ser el juglar sumiso por el desbordamiento de la realidad lacerada del odio, la envidia y el rencor. Poderme reír de las falacias desbordadas en los aforos deportivos, en las plazas de toros, donde lo lavable es el toro después de muerto, mientras la cagada se posa en el diestro al no rematar la faena.

Quiero reírme de la adrenalina, con la ruindad malgastada en la euforia del sentimiento indeciso cobijado en el fragor del anonimato.

La afectación enmascarada por la soberanía popular en el recinto representativo. Las mentiras parecen verdades y las verdades desaparecen como la espuma de jabón  jalonadas por los dimes y diretes ante el espectáculo sedicioso propiciado por el verborreador de turno.

Desde que se invento la palabra para comunicarnos, se descubrió la desnudez del engaño embaucador. Aquí, los patriotas de toda la vida se visten de adoctrinados bufones volatineros camuflados entre el estiércol del muladar. Lanzan soflamas al aire, arrastran los disparates infundados  en un afán por desacreditar al adversario. No importa el daño que puedan causar a los sufridores ciudadanos que con perplejidad observamos el tinglado que tienen montado. Solamente les importa el poder y con él, ejercer de patriotas recaderos de sus intereses. La propiedad del solar es lo importante, para el control de los súbditos ciudadanos.

LOS LOBOS SE ESTAN DISFRAZANDO

*

Se disfraza de cordera

La loba del sol naciente

Que se asoma de repente

De vocera tapadera.

 

Madrina de los parados

Hace bandera española

Como roja amapola

Senadora de pecados.

 

Defensora mentirosa

Del humilde ciudadano

Que por culpa del mercado

Está en situación penosa.

 

Arenga a los jubilados

De patriota auxiliadora

Cínica provocadora

De los hoy sacrificados.

 

Con los sueldos que mantiene

Es de mucha osadía

Que rima con cobardía

Y lo que quiere es que truene.

 

¿Por qué no acude a la huelga

Que han hecho los funcionarios?

Y se pone por montera

Sus proletarios salarios.

 

Va de progre por la vida

Insultando a la inteligencia

Del modesto ciudadano

Por su grande diferencia.

 

En la Mancha no la quieren

Ni siquiera en pintura

Y que muestre su fortuna

Como a Bono le censura.